Amor Quimérico

Tudo o que a gente quer é amor. Tornar real nossa idéia quimérica de amor. Não interessa dinheiro, estabilidade, beleza, nada de coisas materiais e mundanas. Por vezes, acreditamos que realmente conseguimos isso; alcançamos nosso almejado relacionamento sem interesses, sem esperar nada em troca, sem se martirizar em pensar no passado e no futuro. Parece perfeito, em alguns momentos realmente o é.
Passa o tempo, por mais que a paixão ainda seja ardente nossos olhos não são mais os mesmos. Precisamos fazer algum pequeno, por horas, grande esforço pra conseguir enxergar as qualidades antes tão evidentes. Há momentos em que milhares de defeitos aparecem claramente, enquanto as qualidades... onde estão? Acho que isso é um defeito que o ser humano tem, sempre deixa as coisas ruins espalharem uma névoa sobre as boas tapando sua visão. Isso estraga um momento bom em pouco tempo, um relacionamento bom em muito pouco tempo. É simples vermos muitas qualidades em pessoas que conhecemos pouco e idealizá-las como se fossem grande coisa, mas difícil é enxergar as grandes qualidades de alguém quando os defeitos tomam conta, aliás basta um tornar-se perceptível. Findam-se as qualidades.
Acho que Marina conseguiu um amor bem melhor do que tudo isso. Conseguiu uma vez, ao menos, ver as qualidades dentre milhares de defeitos. Achou alguém com quem se dava excepcionalmente bem; sem brigas, tropeços, dúvidas ou embaraços. Isso não foi suficiente pra ela. Foi ambiciosa. Diz pensar só no presente e curtir o momento, mas na verdade não o faz. Pensou no futuro quando viu que seu caminho estava tomando um rumo sério demais. Foi aí que Matheus apareceu.
Ela estava tranqüila, estabelecida e cheia de certezas; bastou ele dar um passo na sua direção pra virem à tona todos esses questionamentos. Amor não era problema pra ela, relacionamento tampouco, mas ele revirou sua realidade em segundos, destruiu um relacionamento sério, quebrou tabus, transformou suas certezas em ruínas. Criou problemas, mas estando sempre ao seu lado, estendendo-lhe a mão. Piorou. Ela não era capaz de sair daquele entrave, cada braço a puxava para um lado, partindo seu coração em dois. Só que era inevitável a tomada de decisão. Decidiu. Chutou o passado pra trás, arriscou dando passos cada vez mais incertos. Beijou muitas vezes aquela boca quente e se afagou naquele abraço magro, caloroso e doce. Deitava sempre naquele ombro amigo, ou quase amigo, ou falso amigo, vai saber. Esqueceu de segurar seu coração que correra a passos largos na frente da razão.
Ele conseguiu. Vitorioso, resignou-se. Deu-lhe às costas e foi embora sem capacidade, nem coragem pra acenar. Fugiu, mas não podia. Seus mundos eram iguais, embora tão diferentes. Horários coincidentes, locais a dividir, amigos em comum. Quisera ela fugir. Arcou com seu fardo e sorriu, mesmo perante sua dificuldade extrema em lidar com esse sentimento inquebrantável. Enquanto ele permanecia reverberante, embora aparentemente estático, inabalável diante da sua consternação. Tentava, em vão, dissuadi-la e a si mesmo, enquanto abusava da profusão. Assim veio o inevitável: a decepção. Um dia aparentemente comum tornou-se descomunal. Numa das reuniõezinhas da turma ela é quem era feliz e inabalável. Recuperada, improvável, conformada talvez. Até que ele abusando da sua exuberante liberdade estendeu a mão, não pra ela, pra outra pessoa sem importância qualquer pros dois. Embora portadora de uma beleza extasiante que encobria seu olhar palermo e dissimulado de mistério. Assim, ele perpetrava o assassinato de qualquer relação entre os dois. O carinho virara mágoa. O amor, raiva. A amizade, malquerença.
A seguir se deixaram levar por brigas e carinhos intercalados indevidamente. Olhos se encarando tentando alguma à toa discrição. Aquele olhar taciturno nos seus olhos escuros, tristes e frios que a sugavam cada vez que se moviam em sua direção. Ignoravam-se quase mutuamente, instigando o ódio. Conversas intencionadas a amenizar tudo isso, ainda que em vão. Bastavam mais alguns dias, com esforço uma semana, mas eles se entregavam aquela guerrinha recíproca mais uma vez. Ela desistiu disso. Não quer mais pazes com alguém que mesmo que tente não entenda. Cansou de pessoas que quando precisa não estão ali e quando não precisa revelam-se prestativas. Não vai mais fingir simpatia, amizade e afeição. Ela não quer amizade, mas não sabe que ele também não. Se provocam e incutem o ódio que se odeiem de verdade. Desse momento em diante tudo é recíproco, embora falsamente.
Destarte, decidiu tratar-lhe do mesmo jeito. Como não tinha ninguém em quem investir nem cogitou a idéia de dar-lhe o troco por tudo o que ele lhe fizera. Isso não seria honrado e estaria se rebaixando a mesquinhez dele. Não banalizaria seu beijo como ele havia feito. Resguardou-se. Num momento qualquer ela percebeu a existência de alguém que lhe era conhecido, embora não muito próximo. Um olhar sutil e um jeitinho misterioso. Uma pessoa séria, ainda que com um quê de graça. O relevante nisso tudo é que ele era completamente diferente do outro. Opostos. Maniqueus. Dia e noite. Alegria e tristeza. Guerra e paz. Amor e ódio. Sim, amor e ódio. Talvez literalmente poderia traduzi-los assim.
Desistiu do passado e sonhou com o futuro incerto. Um relacionamento iniciava-se ali, embora ainda não existisse concretude alguma. O filho da puta voltou, do nada, sem nenhum bom argumento convincente, nem um ruim não convincente, na verdade. Arrependeu-se e deu meia volta, mas deu pra trás de novo, criando situações embaraçosas sem motivos, nem necessidade alguma. E assim seguiu. Parece que não pode perder. Balançou o coraçãozinho da Marina de novo que, forte, não se deixou abalar.
É assim que acontece. É assim que ocorre com muita gente. Palavras doces que traduzem sentimentos doces em momentos amargos. Palavras amargas que traduzem sentimentos amargos em momentos doces. Inconstâncias. Situações amáveis que não duram mais do que minutos, por vezes horas, mas que raramente passam de um dia. As vinte quatro horas diárias passam e a doçura cede lugar à frieza, as belas palavras, a frases dolorosas. Assim, seguem cobrindo o amor com palavras feias tentando disfarçar e se enganar, transformando o amor, pressuposto deveras belo, num sentimento repleto de achaques. Destarte, ela segue sua velha rotina buscando, procurando o tão almejado amor quimérico dos sonhos de todos. Ele não existe; ela sabe. Acaba aceitando o ser humano do jeito que ele é. Ora seu egoísmo; ora sua abnegação. Conforma-se que esse sonho de amor perfeito está longe de tornar-se realidade e que a paixão precisa de um tempo irrelevante pra tornar-se retorta e decrépita. Por isso, fica assim. Entre altos e baixos, prefere o início incerto desse novo amor estável.

*********

Há quem não vá gostar, mas esse eh o melhor de todos na minha opinião!!! Pelo menos ninguém vai poder dizer que não é assim que acontece...

Escrevendo nada

Escrever sem saber sobre o quê; esta é uma grande arte. Normalmente isso ocorre quando somos impostos a fazê-lo, mas cá estou eu fazendo isso por minha própria vontade. Geralmente, na falta do que escrever, as pessoas acabam falando sobre a própria dúvida do assunto, sobre ser obrigado a escrever quando não se tem um tema. Não farei como a maioria, ao revés prefiro falar sobre a pobreza de recorrer à dificuldade em encontrar um assunto como principal tema. Até porque me parece ridículo escrever sobre isso perante tantos objetos aos quais poderia fazer referência.
Poderia escrever sobre muitas coisas, referir-me à atual situação política decadente no nosso país ou refletir acerca da pobreza que toma conta do mundo. Parece-me plausível, ainda, falar de amor, como muitos o fazem na falta de assunto, talvez porque seja fácil fazê-lo, ou, quem sabe, seja muito difícil e, ainda que não encontrem palavras para expor seus sentimentos, tentam eternamente. Ainda seria possível versar sobre o trabalho do qual acabei de pedir demissão e descrever o meu contentamento por ter conseguido um estágio relacionado à minha futura profissão. Poderia, também, tentar transcrever o sentimento que tomou conta de mim quando, depois de me empanhar ao máximo na realização de um trabalho, não tirei nota máxima. Ainda parece-me razoável falar da decepção que tive com uma amizade de anos a fio. Não há dúvidas de que eu tenho liberdade pra escrever sobre o que eu tiver vontade. Tenho autonomia para abordar a guerra, ou, quem sabe, a paz. Por isso soa absurdo dizer que se começa a escrever sem saber sobre o que, eis que ocuparia um número considerável de páginas tentando mencionar assuntos possíveis que alguém poderia utilizar. Quem sabe a dificuldade seja a escolha de uma entre esse montão de questões.
Não. Pra mim não. Sei muitos temas sobre os quais poderia falar, mas não me sinto preparada o suficiente pra dizer algo diferente do que milhares de pessoas já disseram. Talvez essa seja a situação das pessoas que sentem dificuldade em escolher um argumento para desenvolver. Aparentemente tudo já foi dito de todas as maneiras possíveis, ainda que tenha consciência de que isso não é possível. Assim como cada um sente diferente, cada pessoa escreve diferente e pensa diferente. Destarte, mesmo que sejamos muito tendenciosos, não conseguiríamos dizer nada exatamente igual ao que outro disse, a não ser por meio do plágio. Pode ser num único ponto diferente que esteja nossa idéia brilhante e é possível que aí ganhemos destaque.
Não obstante, sou humana, e, como muitos, sinto-me insignificante para fazê-lo, por isso prefiro escrever sobre nada. Mas muitos diriam que ao falar sobre nada já estaria considerando um tema, pois se de fato meu intuito fosse versar sobre nada, não perderia meu precioso tempo, nem desgastaria as pontas dos meus dedos para digitar coisas que não diriam coisa alguma a ninguém. Eis que tento fazê-lo ainda com extrema dificuldade porque visando fugir das fugas comuns encontradas por muitos, tento algo diferente, porém impossível de se fazer para qualquer ser humano em sã consciência. Dizer nada seria simplesmente não falar nada, não escrever nada, ou, em última instância simplesmente pronunciar a palavra “nada”. Ao final desse texto, que se iniciou tento como intuito nenhum assunto específico, findo-o com o que desde o início tornou-se um tema: a crítica a quem sem ter o que escrever, prefere falar sobre a dificuldade de escrever a falar sobre nada. Entre essas opções, fico com o desprezado nada.

Mesmos Dias

Os dias passam quase sempre iguais, lugar comum, e nós incansavelmente em busca de novidades revitalizantes. Chega à noite depois de mais um dia duro de trabalho ou de estudo e dessa egoísta realidade. Deitamos a cabeça no travesseiro em busca de um consolo fictício. Queremos sonhos bons, pelo menos isso. Torcemos para não cair na rotina de nossas consciências, que ao menos o inconsciente nos salve dessa e sirva-nos de fuga. Os olhos fecham-se, mas o sono não vem. Permanecemos ali por algum tempo, revirando-nos, remoendo a realidade e as verdades das quais não queremos mais lembrar. Viramos de um lado para o outro, escondemos o rosto embaixo das cobertas, fechamos mais uma vez os olhos e nada. Até que o corpo cansado não se agüenta mais. Assim, desistimos de pensar, embora saibamos não ser possível. Sem esperar, adormecemos e agradecemos por isso, pedindo que o outro dia seja diferente, que nós mesmos estejamos mudados ou que apenas consigamos ver o mundo com outros olhos. Dormimos boas longas horas visando descansar, embora muitas vezes acordemos ainda mais cansados porque as longas horas pareceram apenas curtos minutos. Então, a claridade do dia nos tira dos tão almejados sonhos bons e percebemos que eles não foram agradáveis o suficiente. Tentamos tirar forças, não se sabe de onde, para levantar. Ficamos alguns minutos tentando relembrar aqueles sonhos e vemos que não foram nada diferentes da nossa cruel realidade. Por vezes situações piores que as vivenciadas que nos fazem lembrar que não estamos tão mal assim. Eis que acabamos com medo de que o dia seja realmente diferente como desejamos e de que nossos sonhos ruins decidam vir à tona. Desse jeito, enrolamos mais algum tempo. Entretanto, já esperamos demais. Por fim, imaginamos uma falsa mão que nos arranque da cama e quando nos damos conta já estamos em pé. Ainda que não preparados, de cabeça erguida para encarar mais um desses mesmos dias.